Toctoctoc...
-Entrez, c'est ouvert! fit une voix faiblarde et tremblante.
La porte grinça, laissant apparaître une petite pièce sombre, et dans laquelle une tempête semblait s'être déroulée tant le désordre y régnait. Des monceaux de livres et de papiers, en pile ou étalés sans aucune attention, semblaient cacher le sol de la pièce.
Seul le frêle bureau de bois où était assis le vieillard enrobé, et faiblement éclairé par la lancinante flammèche d’une bougie de cire, semblait tenir debout, comme miraculé.
L’autre posa sa plume à côté de sa feuille à moitié manuscrite, leva la tête, remonta ses fines lunettes sur son nez puis tendis son doigt vers une pile d’ouvrages.
-Ils sont là…
Je m’approchais difficilement, évitant de marcher sur trop de feuilles à la fois. Il ne fallait rien toucher, il ne fallait rien abîmer…
Arrivé devant l’amoncellement de livres, je passai ma main sur la frange, ôtant une couche de poussière conséquente qui vola et se dissipa dans les airs, puis regardai les titres :
Stalingrot
Quand la mort arrive...
